Lukas 24

Lukas 24 ist der letzte Akt eines Dramas, und er hat vier Szenen, die sich wie Wellen aufbauen. Erste Szene: Frauen kommen im Morgengrauen zum Grab, um einen Toten zu salben – und finden einen leeren Raum und zwei Boten, die eine unmögliche Frage stellen: "Was sucht ihr den Lebenden bei den Toten?" (V. 5). Das ist der Dreh- und Angelpunkt des ganzen Kapitels, eigentlich des ganzen Evangeliums. Zweite Szene: zwei enttäuschte Jünger gehen die elf Kilometer nach Emmaus, reden sich die Verzweiflung von der Seele – und merken erst beim Brotbrechen, wer die ganze Zeit neben ihnen hergelaufen ist. Dritte Szene: Jesus steht plötzlich mitten unter den Elf, zeigt ihnen Hände und Füße, isst vor ihren Augen Fisch – kein Gespenst, kein frommer Gedanke, sondern ein Körper mit Zähnen und Hunger. Vierte Szene: der Abschied bei Bethanien, der Segen, der Himmel, der ihn aufnimmt – und die Jünger kehren nicht traurig, sondern jubelnd nach Jerusalem zurück.

Leicht zu überlesen ist, wer als Erste die Nachricht bringt: Frauen. In der jüdischen Kultur jener Zeit galt eine Frau vor Gericht nicht als vollwertige Zeugin Tyndale – und trotzdem erzählt Lukas es so, ungeschönt, samt der Reaktion der Apostel, die es für "ein Märchen" hielten (V. 11). Kein Erfinder einer frommen Legende hätte sich das ausgedacht. Genauso leicht übersieht man, wie oft in diesem Kapitel Augen "gehalten" werden und sich dann "öffnen" (V. 16, 31, 45) – ein roter Faden: Erkennen ist hier nicht nur Sehen, es ist ein Geschenk.

Das Kapitel schließt Lukas' Evangelium ab und öffnet zugleich die Tür zur Apostelgeschichte (die derselbe Autor schreibt) – der Missionsbefehl in Vers 47–49 ist praktisch die Inhaltsangabe von Apostelgeschichte 1–2. Wo Christen sich uneinig sind: Ob Himmelfahrt hier am selben Tag wie die Auferstehung geschieht (wie der Text es liest) oder Lukas hier stark rafft und die vierzig Tage aus Apostelgeschichte 1,3 stillschweigend voraussetzt. Und ob das Brotbrechen in Emmaus schon eucharistische Bedeutung trägt (katholische und orthodoxe Auslegung betonen das stark) oder schlicht ein Wiedererkennungsmoment ist (viele protestantische Ausleger).

Lukas war Arzt, Weggefährte des Paulus, kein Augenzeuge selbst – er schreibt vermutlich in den 60er- bis 80er-Jahren nach Christus, wahrscheinlich für einen gebildeten, nichtjüdischen Leser namens Theophilus ( Lukas 1,3), vielleicht ein römischer Beamter oder wohlhabender Gönner. Sein Ziel ist ausdrücklich, "der Reihe nach" zu berichten, damit sein Leser "die Zuverlässigkeit" der Überlieferung erkennt – Lukas schreibt wie ein Historiker, nicht wie ein Mythenerzähler.

Die Szene selbst spielt in Jerusalem und Umgebung, kurz nach dem Passahfest, wahrscheinlich im Frühjahr 30 oder 33 n. Chr. Die Frauen kommen am Sonntagmorgen, weil der Sabbat (Samstag) sie am Freitagabend daran gehindert hatte, den Leichnam fertig zu salben Adam Clarke – eine übliche jüdische Bestattungspraxis, ölige Harze und Duftstoffe gegen den Verwesungsgeruch. Dass die Kirche später den Sonntag statt des Sabbats zum Gottesdiensttag machte, hat seine Wurzel genau in diesem Morgen Tyndale. Emmaus lag etwa elf Kilometer (sechzig Stadien) von Jerusalem entfernt, eine gute zwei-, dreistündige Wanderung – lang genug für ein ausführliches Gespräch, kurz genug, um noch am selben Abend wieder umzukehren.

Politisch war Jerusalem eine besetzte Stadt unter römischer Herrschaft, religiös kochte alles: Die Hinrichtung eines vermeintlichen Königs der Juden lag drei Tage zurück, die Jünger versteckten sich aus Angst vor genau den Autoritäten, die Jesus ausgeliefert hatten. Die Stimmung, mit der das Kapitel beginnt, ist nicht Hoffnung, sondern Trauer, Verwirrung und Angst – das macht die Wende am Ende umso schärfer.

In Vers 1 steht σάββατον (sábbaton, G4521) – der Sabbat – im Kontrast zum "ersten Tag der Woche": ein neuer Anfang, buchstäblich der erste Tag der Schöpfungswoche noch einmal. Die Frauen kommen zum μνημεῖον (mnēmeîon, G3419, Verse 2, 3, 9, 12) – wörtlich ein "Erinnerungsort", ein Denkmal für einen Toten. Sie wollten erinnern; sie finden Leben. Die Frage der Engel benutzt ζητέω (zētéō, G2212, Vers 5) – "suchen", dasselbe Wort, das man für das Suchen Gottes oder das Verfolgen eines Feindes benutzt – hier ironisch umgedreht: Ihr sucht den Lebenden wie einen Toten.

Das entscheidende Wort ist ἐγείρω (egeírō, G1453, Vers 6) – "auferstanden", eigentlich "aufgeweckt", dasselbe Verb, das man für das Aufstehen aus dem Schlaf benutzt. Kein sanftes "er ist fortgegangen", sondern: Er ist aufgewacht Strong's. Und in Vers 7 steckt δεῖ (deî, G1163) – "es muss" – ein kleines Wort mit riesigem Gewicht: Nicht Zufall, nicht Tragödie, sondern göttliche Notwendigkeit, verwurzelt im Plan Gottes selbst.

Als die Frauen berichten, nennt Lukas ihre Worte λῆρος (lēros, G3026, Vers 11) – "Geschwätz", ein Wort, das man sonst für das wirre Fiebergerede Kranker benutzt. Die Apostel hielten die Auferstehung für Unsinn. Und schließlich, Vers 14: die Emmaus-Jünger ὁμιλέω (homiléō, G3656) – sie "unterhalten sich" im tiefsten Sinn, ein Gespräch von Herz zu Herz – genau in diesem Gespräch tritt der Auferstandene dazu.

Dieses ganze Kapitel ist die Christus-Verbindung – es ist der Moment, auf den das ganze Buch Lukas zulief, seit Kapitel 1. Aber drei Fäden lohnen einen zweiten Blick. Erstens: Jesus selbst liest sein eigenes Leben aus dem Alten Testament heraus – "von Mose und allen Propheten" (V. 27) und dann "im Gesetz Moses und in den Propheten und den Psalmen" (V. 44). Er behauptet nicht nur, die Schrift zu erfüllen – er sagt, die ganze hebräische Bibel sei letztlich über ihn geschrieben. Das ist eine gewaltige Behauptung, und sie prägt, wie Christen seither das Alte Testament lesen.

Zweitens: Der auferstandene Jesus isst Fisch (V. 42–43). Das ist keine Nebensächlichkeit. Gegen jede Versuchung, die Auferstehung als bloß geistliches Erlebnis zu verstehen, besteht Lukas darauf: echtes Fleisch, echter Hunger, echte Knochen. Paulus baut später in 1. Korinther 15 genau darauf seine ganze Hoffnung auf die eigene, körperliche Auferstehung der Gläubigen.

Drittens: Der Segen bei Bethanien (V. 50–51), bei dem Jesus mit erhobenen Händen segnet, während er auffährt, erinnert an das priesterliche Segnen im Alten Testament (etwa Levitikus 9,22) – Jesus geht als der letzte, endgültige Hohepriester in Gottes Gegenwart ein, ein Bild, das der Hebräerbrief später voll entfaltet ( Hebräer 4,14–16; 9,24). Und der Missionsbefehl "Buße zur Vergebung der Sünden … unter allen Völkern" (V. 47) ist die Erfüllung der uralten Verheißung an Abraham, dass durch seinen Samen alle Völker der Erde gesegnet werden sollen ( 1. Mose 12,3). Das landet direkt in Apostelgeschichte 1,8.

Frag dich ehrlich: Wie oft läufst du wie die beiden Emmaus-Jünger neben Jesus her, mitten in deinem Gespräch mit ihm, und erkennst ihn trotzdem nicht? Nicht weil er sich versteckt, sondern weil deine Augen "gehalten" sind – von Enttäuschung, von der Geschichte, die du dir selbst erzählst über das, was Gott hätte tun sollen und nicht getan hat. "Wir aber hofften …" (V. 21) ist einer der traurigsten Sätze der Bibel, und vielleicht kennst du ihn aus eigener Erfahrung.

Was dieses Kapitel von dir verlangt, ist unbequem: dass du deine Enttäuschung nicht mit dem letzten Wort über Gott verwechselst. Die Jünger dachten, das Kreuz sei das Ende der Geschichte – Jesus sagt ihnen, es war der notwendige Weg zur Herrlichkeit (V. 26). Das heißt für dich: Der Ort, an dem sich gerade alles wie Scheitern anfühlt, ist vielleicht genau der Ort, an dem Gott arbeitet, nur noch nicht fertig ist.

Und dann die Frauen: Sie erzählten die Wahrheit, und man hielt sie für verrückt. Wenn du Jesus wirklich begegnest, wird nicht jeder dir glauben. Das kostet etwas – Mut, Geduld, die Bereitschaft, wie sie festzuhalten an dem, was du gesehen hast, auch wenn die Elf die Augen verdrehen.

Am Ende segnet Jesus seine Freunde und geht – und sie werden nicht traurig, sondern jubelnd (V. 52). Das ist die Frage, die bleibt: Lebst du wie jemand, der auf den Toten wartet, oder wie jemand, der weiß, dass der Lebende bereits da war und wiederkommt?

• Herr, öffne mir die Augen, wo ich blind bin für deine Gegenwart mitten in meinem Alltag – im Gespräch, beim Essen, auf dem Weg.
• Vergib mir, wo ich meine Enttäuschung über unerfüllte Hoffnungen zum letzten Urteil über dich gemacht habe.
• Gib mir den Mut der Frauen am Grab – die Wahrheit zu sagen, auch wenn niemand mir glaubt.
• Lehre mich die Schrift so zu lesen, dass ich dich darin finde, nicht nur Regeln oder Geschichten.
• Danke, dass du kein Geist, sondern wirklich auferstanden bist – stärke meinen Glauben an die Auferstehung meines eigenen Körpers.

• Wann hast du zuletzt mit Jesus geredet, ohne zu merken, dass er es war – durch wen oder was hätte er zu dir sprechen können, und du hast es überhört?
• Welche Hoffnung hast du begraben, die Gott vielleicht gerade jetzt wieder aufwecken will?
• Bist du eher wie Petrus, der staunend zum Grab läuft, oder wie die Elf, die die Frauen für verrückt erklären – wie reagierst du auf Zeugnisse, die du nicht sofort verstehst?
• Glaubst du an eine rein "geistliche" Auferstehung, oder traust du dich, an einen Jesus mit Narben und Hunger zu glauben – und was würde sich ändern, wenn du es tätest?
• Kehrst du nach schwierigen Erfahrungen mit Gott eher jubelnd zurück (V. 52) oder resigniert – und was müsste sich in dir ändern, damit es Jubel wird?