المزامير ٢٣:١

اقرأ الآية مرة أخرى، ببطء: «الرَّبُّ رَاعِيَّ فَلاَ يُعْوِزُنِي شَيْءٌ». هذه ليست جملة عن الله بصيغة الغائب، بل اعترافٌ شخصيٌّ حميم: «راعيَّ» أنا، لا راعي الكون فحسب. داود، وهو ملكٌ يملك جيوشًا وخزائن، يختار أن يصف نفسه بأضعف صورة ممكنة: خروفًا لا حول له ولا قوة، يعتمد كليًّا على مَن يرعاه. والملاحظة التي يسهل تفويتها هي ترتيب الجملة: النتيجة («فلا يُعوزني شيء») ليست وعدًا مستقلًّا، بل هي ثمرة مباشرة للعلاقة («الربّ راعيّ»). ليس المعنى أن داود لن يمرّ بجوع أو خطر أو ظلمة، فالمزمور نفسه سيذكر بعد قليل «وادي ظلّ الموت». المعنى أن كل ما يحتاجه فعلًا لن يُحجب عنه، لأن مَن يمشي معه هو مَن يملك كل شيء أصلًا. هذا فرقٌ جوهري بين «حياة بلا مشقة» و«حياة لا ينقصها شيء ضروري». هذا المزمور يقع في قلب سفر المزامير كأحد أشهر تسابيح الثقة، وسط مزامير متجاورة تتحدث عن نزاهة القلب وحضور الله وإرشاده وصلاحه Tyndale. اليهود والمسيحيون يقرأون «الراعي» هنا كصورة كانت مألوفة جدًّا في الشرق القديم، إذ كان المَلِك يُوصف بأنه راعي شعبه Tyndale. لكن المسيحيين، منذ العصور الأولى، رأوا في هذا الراعي أكثر من مجرد استعارة أدبية عن الله الآب؛ رأوا فيه صدًى لصوتٍ سيتكلم لاحقًا بلسانه هو: «أنا هو الراعي الصالح». بعض الشرّاح يذهبون إلى أن «الربّ» هنا هو تحديدًا الأقنوم الذي سيتجسد، لا الآب فحسب John Gill، بينما يكتفي آخرون بالقول إن هذا الوصف يليق بالمسيح لاحقًا دون أن يحصروه فيه ابتداءً Jamieson-Fausset-Brown. الاختلاف ليس في جوهر المعنى، بل في مدى التخصيص المبكر.

كاتب هذا المزمور هو داود نفسه، والعنوان العبري يقول ذلك صراحةً: «مزمور لداود» Strong's. ولا نعرف بالضبط متى كُتب، لكن الأرجح أنه كُتب في وقتٍ متأخر نسبيًّا من حياته، بعدما استقرّ ملكًا، لا وهو هاربٌ من شاول أو من ابنه أبشالوم — فالنبرة هنا نبرة سلامٍ ويقين، لا نبرة صراخ من الكهوف. ضع في ذهنك مدى زمنيًّا يقارب سنة ١٠٠٠ قبل الميلاد تقريبًا. لكي تفهم ثقل الصورة، تذكّر أن داود لم يكن يتكلم عن الرعي كفكرة مجردة. هو كان راعيًا فعليًّا في صباه، يحرس غنم أبيه يسّى في تلال بيت لحم [1صم ١٦:١١]. كان يعرف تمامًا معنى أن تسهر ليلًا وأنت تحمي القطيع من الأسد والدبّ، وأن تحمل الحَمَل الضعيف على كتفيك حين يعجز عن السير، وأن تفتّش عن الماء الهادئ لا الجارف لأن الخروف يخاف من التيار Matthew Henry. حين يقول «الربّ راعيّ»، فهو يسحب كل تلك الذكريات الحسّية ويقلبها: أنا الآن الخروف، والله هو مَن يفعل بي كل ما كنت أفعله بغنمي. وفي عالم الشرق الأدنى القديم عمومًا، لم تكن صورة «الراعي» غريبة على الأذن. كان الملوك في بابل ومصر وآشور يُلقَّبون بـ«راعي شعبه»، بمعنى أنه المسؤول عن حمايتهم وإطعامهم وقيادتهم في الحرب والسلم Tyndale. فحين يستخدم داود، وهو نفسه ملكٌ يُفترض أن يكون راعي شعبه، هذا اللقب ويُسنده إلى الربّ وحده، فهو يعترف عمليًّا: أنا لستُ الراعي الحقيقي؛ أنا خروفٌ آخر في القطيع، والملِك الحقيقي هو يهوه. هذا اعترافٌ سياسيٌّ ولاهوتيٌّ في آنٍ واحد، صادرٌ من فم مَن يجلس على العرش. شعب إسرائيل أيضًا كان يعرف هذه اللغة من تاريخه: الله قاد آباءهم في البرّية أربعين سنة كراعٍ يقود قطيعًا لا يعرف الطريق، ووفّر لهم ماءً من الصخر وخبزًا من السماء [تث ٢:٧؛ ٨:٩]. فحين يسمع القارئ الأول هذا المزمور، لم يكن يسمع فكرة جديدة، بل يسمع تاريخ أمته كله مُلخَّصًا في جملة واحدة.

الكلمة المحورية هنا هي الاسم الإلهي יְהֹוָה (Yᵉhôvâh)، H3068، وهو الاسم الشخصي لله، المشتقّ من فعل «كان» أو «وُجِد»، ويحمل معنى الكائن الأزلي الذي لا يعتمد وجوده على أحد Strong's. حين يقول داود «يهوه راعيّ»، فهو لا يستخدم لقبًا عامًّا لإله بعيد، بل الاسم الخاص الذي أعلنه الله لموسى، الاسم الذي يربط هذا الراعي مباشرة بالإله الذي أخرج شعبه من مصر وقاده في البرّية. ثم يأتي الفعل רָעָה (râʻâh)، H7462، ومنه اشتُقّت كلمة «راعي» نفسها في الآية. معناه الأصلي هو أن ترعى قطيعًا، أي تقوده إلى المرعى، لكنه يحمل أيضًا معنى أوسع: أن تحكم، وأن تكون رفيقًا وصديقًا لمن ترعاه Strong's. هذا الفعل نفسه استُخدم لوصف الملوك كحكّام على شعوبهم، وهذا ما يعطي للصورة بُعدًا مزدوجًا: الله ليس فقط مَن يطعمك، بل مَن يحكمك بمحبة، ومَن يمشي بجانبك كصديق. أما الفعل الأخير المهمّ فهو חָסֵר (châçêr)، H2637، بمعنى أن ينقص شيء أو يُفتقَد Strong's. وداود ينفيه هنا نفيًا قاطعًا: «لا يُعوزني». هذا الجذر نفسه يُستخدم في مواضع أخرى للحديث عن الجوع والفقر والحاجة الحقيقية الملحّة، لا عن رفاهية زائدة. فحين يقول داود «لا يُعوزني شيء»، فهو لا يتكلم عن غياب كل رغبة، بل عن غياب كل حاجة حقيقية لا يستطيع الله أن يسدّها. والملفت أن اسم المزمور نفسه، מִזְמוֹר (mizmôwr)، H4210، يعني قصيدة موسيقية مُلحَّنة على آلة وترية Strong's — أي أن هذا الكلام لم يُكتب ليُقرأ فحسب، بل ليُغنّى، وكأن الثقة التي يعبّر عنها لا يمكن احتواؤها في نثر بارد، بل تحتاج إلى لحن.

هنا يتجلّى واحد من أوضح الخيوط في الكتاب المقدس كله. حين يقف يسوع في الهيكل ويقول: «أنا هو الراعي الصالح، والراعي الصالح يبذل نفسه عن الخراف» [يوحنا ١٠:١١]، فهو لا يخترع صورة جديدة، بل يمسك بخيطٍ ممتدٍّ من هذا المزمور بالذات ومن كلام إشعياء عن الراعي الذي «يجمع الحملان بذراعه» [إشعياء ٤٠:١١] ويعلن: هذا أنا. الشرّاح القدماء لاحظوا هذا الترابط بقوة، حتى إن بعضهم رأى أن «الربّ» في مزمور ٢٣ هو نفسه الابن الذي سيتجسد لاحقًا، لا الآب فقط، لأن صفة الراعي تُنسب إلى المسيح مرارًا في العهد الجديد John Gill Jamieson-Fausset-Brown. لكن الفرق الجوهري، والمذهل حقًّا، هو هذا: داود يقول «الربّ راعيّ» وهو يفكّر في راعٍ قد يبذل حياته من أجل الخراف نظريًّا، كما فعل هو نفسه حين قتل الأسد والدبّ لإنقاذ حَمَل Matthew Henry. أما يسوع فلم يكتفِ بالمخاطرة؛ هو بذل نفسه فعلًا، مات فعلًا، على الصليب، ثم قام. فالمزمور يرسم الوعد، والإنجيل يكشف الثمن الذي دُفع لكي يتحقق ذلك الوعد. «فلا يُعوزني شيء» تصبح ممكنة فعلًا لأن الراعي نفسه صار الحَمَل الذبيح. وهذا الخيط يمتدّ إلى نهاية الكتاب المقدس أيضًا، حيث يظهر «الخروف الذي في وسط العرش» وهو يرعى المفديين ويقودهم «إلى ينابيع ماء حية» [رؤيا ٧:١٧] — عكسٌ مذهل: الخروف نفسه صار الراعي. بولس أيضًا يلمس هذا الوعد حين يقول إن الله «يملأ كل احتياجكم بحسب غناه في المجد في المسيح يسوع» [فيلبي ٤:١٩]، فيربط مباشرة بين عدم الاحتياج الذي وعد به داود وبين الغنى الذي صار متاحًا لنا فقط «في المسيح».

اسألْ نفسك بصدق: هل تعيش فعلًا وكأن هذه الجملة صحيحة؟ أم أن حياتك اليومية مبنيّة، من دون أن تنتبه، على افتراضٍ آخر: «أنا راعي نفسي، وعليّ أن أدبّر كل شيء بيدي»؟ القلق المزمن، والسعي المحموم وراء الأمان المالي، والخوف من الغد — كل هذا في جوهره اعترافٌ عكسيّ: «الربّ ليس راعيّ، فلذلك يُعوزني كل شيء». لاحظ أن داود لا يقول «لن أمرّ بضيق» بل «لا يُعوزني شيء». الفرق هائل. الحياة المسيحية ليست وعدًا بغياب الوادي المظلم، بل وعدًا بحضور راعٍ فيه. ربما يكون الثمن الذي تطلبه هذه الآية منك اليوم هو أن تتوقف عن قياس أمانك بحجم مدّخراتك أو استقرار وظيفتك، وتبدأ بقياسه بشيء واحد فقط: هل يهوه راعيّ فعلًا، أم أنه مجرد فكرة أرددها في الكنيسة يوم الأحد؟ هذا يتطلّب توبةً حقيقية من الاعتماد على الذات، وهذا مؤلم لأن الاعتماد على الذات يبدو أمانًا، بينما هو في الحقيقة إرهاقٌ دائم. الخروف الذي يحاول أن يكون راعي نفسه لا يستريح أبدًا؛ يظل يقظًا، خائفًا، محسوبًا كل خطوة. لكن الخروف الذي يعرف صوت راعيه يستطيع أن ينام وسط المرعى وهو مطمئن. جرّب هذا الأسبوع: في كل موقفٍ يستفزّ قلقك — فاتورة، تشخيص طبي، علاقة متوترة — قل بصوتٍ مسموع: «الربّ راعيّ». ليست تعويذة سحرية، بل تذكيرٌ متعمَّد لنفسك بمن يمسك بزمام الأمر فعلًا. ودعْ هذا الاعتراف يعيد ترتيب خوفك، لا أن يزيله بالضرورة، بل أن يضعه في يد مَن يستحق أن يحمله.

• يا ربّ، اعترف أمامك أنني كثيرًا ما أتصرّف كأنني راعي نفسي؛ علّمني أن أثق بك كخروفٍ يثق براعيه.
• أشكرك لأنك لا تكتفي بأن تكون راعيًا بعيدًا، بل صرت الحَمَل الذبيح لأجلي في يسوع المسيح.
• أطلب منك أن تكشف لي الحاجة التي أخافُ أن تُهملها، وتمنحني إيمانًا أن «لا يُعوزني شيء» حقيقيّ حتى في هذا الأمر بالذات.
• ساعدني أن أميّز بين رغباتي وبين ما أحتاجه فعلًا، وأن أستريح في عنايتك حتى وسط وادي ظلّ الموت.
• اجعل قلبي يسمع صوتك أنت وحدك كراعٍ صالح، لا أصوات القلق التي تناديني كل يوم.

• في أيّ مجال من حياتك تتصرف عمليًّا وكأنك راعي نفسك، لا الله؟
• ما الحاجة التي تخشى أن الله لن يسدّها، ولماذا تحديدًا هذه الحاجة تحديدًا تخيفك؟
• هل تعرف صوت راعيك بما يكفي لتميّزه عن أصوات أخرى تدّعي أنها تهتم بك؟
• لو كتبتَ مزمورك الخاص اليوم، ماذا كنت ستضع مكان «فلا يُعوزني شيء» — وهل تصدّق فعلًا ما ستكتبه؟
• كيف يتغيّر يومك العملي، من الصباح إلى المساء، لو صدّقتَ هذه الجملة تصديقًا كاملًا؟